Избранные стихи
ModernLib.Net / Поэзия / Светлана Сырнева / Избранные стихи - Чтение
(Ознакомительный отрывок)
(Весь текст)
Светлана Сырнева
Избранные стихи
О поэзии Сырневой
Давным-давно сказано: «Печаль мира поручена стихам». Молитва, песня и поэзия – свидетельство подлинности мира и человека. В полноте, глубине и многоликости смыслов, сопряженных с местом и временем. Даже если время называется историей.
Стихотворения Светланы Сырневой это и природа, и человек с его чувственным и разумным отношением к ней. В них таинственная многоликость и власть ритма.
Несколько строчек Александра Блока здесь весьма уместны: «Только наличностью пути определяется внутренний „такт“ писателя, его ритм. Всего опасней – утрата этого ритма. Неустанное напряжение внутреннего слуха, прислушивание как бы к отдаленной музыке есть непременное условие писательского бытия. <…> Раз ритм налицо, значит творчество художника есть отзвук целого оркестра, то есть – отзвук души народной».
Слова великого поэта родственны тому, что сочинила Светлана Сырнева. Кстати, творец нашего светского Евангелия подписывал свои письма – «сочинитель Пушкин». В её мимолетной словесной улыбке бездна откровения.
Стихи Сырневой по праву принадлежат к высшему, что создано в наше время.
Сочинения Сырневой поражают изобразительной мощью, стихией, трудно согласуемой с женственным и женским.
Сырнева обладает редкой способностью расковывать косность слов и образов.
Знаменательно, что в век судорожной пародийности, вороватой способности жить за счет другого, она ищет не разрешение загадок, а согласие с запечатленным смыслом; неважно как он назван: природой, историей, красотой, истиной, душой, духом и прочими, по выражению Набокова, «озаренными неясностями».
Мне пришлось участвовать вместе с Юрием Кузнецовым в вечере памяти Некрасова в Центральном Доме Работников Искусств. Прекрасный русский поэт Юрий Кузнецов, выступая, назвал четыре женских имени, равновеликих судьбе русской поэзии. Среди них и Сырневу. В гулкой тишине он бесстрастно прочитал ее стихотворение «Прописи».
Во времена тщеславий, безграничной власти чернил, презентаций и графомании, власти «центона» и дерзости шестидесятилетних постмодернистов, чтение «Прописей» было встречено восторженно.
Стихи Сырневой нежны и текучи, с ними хорошо. Они думают сами о нас.
Когда-нибудь филологи и литературоведы опишут особенности художественного мира Светланы Сырневой, сегодня же можно признать, что ее стихи обладают чертами истинного и прекрасного.
Оценивая поэтический дар Светланы Сырневой, приведу суждение Георгия Адамовича о Марине Цветаевой (1928 год): «Есть в каждом ее стихотворении единое цельное ощущение мира т. е. врожденное сознание, что все в мире – политика, любовь, религия, поэзия, история – решительно все составляет один клубок Касаясь одной какой-либо темы, Цветаева всегда касается всей жизни».
Такова и Сырнева. Читатель это поймет и оценит.
Владимир Павлович Смирнов
Стихотворения
Прописи
Помню, осень стоит неминучая, восемь лет мне, и за руку – мама: «Наша Родина – самая лучшая и богатая самая». В пеших далях – деревья корявые, дождь то в щеку, то в спину. И в мои сапожонки дырявые заливается глина. Образ детства навеки — как мы входим в село на болоте. Вот и церковь с разрушенным верхом, вся в грачином помете. Лавка низкая керосинная на минуту укроет от ветра. «Наша Родина самая сильная, наша Родина – самая светлая». Нас возьмет грузовик попутный, по дороге ползущий юзом, и опустится небо мутное к нам в дощатый гремучий кузов. И споет во все хилые ребра октябрятский мой класс бритолобый: «Наша Родина самая вольная, наша Родина – самая добрая». Из чего я росла-прозревала, что сквозь сон розовело? Скажут: обворовала безрассудная вера! Ты горька, как осина, но превыше и лести, и срама — моя Родина, самая сильная и богатая самая. I
2000–2007
Наследство
Где бы знатное выбрать родство — то не нашего рода забота. Нет наследства. И нет ничего, кроме старого желтого фото. Только глянешь – на сердце падет безутешная тяжесть сиротства: в наших лицах никто не найдет даже самого малого сходства! Эта древнего стойбища стать, кочевая бесстрастность во взоре!.. В ваших лицах нельзя прочитать ни волненья, ни счастья, ни горя. О чужой, неразгаданный взгляд, все с собою свое уносящий! Так таежные звери глядят, на мгновение выйдя из чащи. И колхозы, и голод, и план — все в себя утянули, впитали эти черствые руки крестьян, одинакие темные шали. Что с того, что сама я не раз в эти лица когда-то глядела, за подолы цеплялась у вас, на коленях беспечно сидела! И как быстро вы в землю ушли, не прося ни любви, ни награды! Так с годами до сердца земли утопают ненужные клады. Что не жить, что не здравствовать мне и чужие подхватывать трели! Как младенец, умерший во сне, ничего вы сказать не успели. И отрезала вас немота бессловесного, дальнего детства. И живу я с пустого листа, и свое сочиняю наследство. Русский секрет
Достигало до самого дна, растекалось волной по окраине — там собака скулила одна о недавно убитом хозяине. Отгуляла поминки родня, притупилась тоска неуемная. Что ж ты воешь-то день изо дня, да уймешься ли, шавка бездомная! Всю утробушку вынула в нить, в бессловесную песню дремучую. Может, всех убиенных обвыть ты решилась по этому случаю? Сколько их по России таких — не застонет, домой не попросится! Знаю, молится кто-то за них, но молитва – на небо уносится. Вой, родная! Забейся в подвал, в яму, в нору, в бурьяны погоста, спрячься выть, чтоб никто не достал, чтоб земля нарыдалася досыта! Вдалеке по реке ледоход, над полями – движение воздуха. Сто дней плакать – и горе пройдет, только плакать придется без роздыха. Это наш, это русский секрет, он не видится, не открывается. И ему объяснения нет. И цена его не называется. * * *
Прочь на равнину из душных стен — где жизнь волну за волной катит, где сверху донизу мир открыт, и ветер в нем широко летит. Летит, летит он, ничем не сжат, и сразу видит весь белый свет: на севере дальнем снега лежат, на юге сирень набирает цвет. Глубоко в пойму дубы ушли, недвижна громада весенних сил. И солнце светит для всей земли, и белый сад над горой застыл. Зачем нам небо, зачем трава, мерцанье дальних ночных огней; зачем и знать, что жизнь такова, что разом все уместилось в ней? И вот твой краткий век пролетел в теснине, в склепе, в чужом дому, и каждый видел себе предел, тогда как предела нет ничему. He для того ли нам жизнь дана, чтоб всякий раз, как весна придет, понимать, что душа создана по подобью иных широт! И ветер летит, и куст шелестит, и все живет по своим местам. И смерти нет, и Господь простит того, кто об этом дознался сам. * * *
Знойное небо да тишь в ивняке. Ни ветерка безутешному горю! И василек поплывет по реке к дальнему морю, холодному морю. Нет ничего у меня впереди после нежданного выстрела в спину. А василек все плывет. Погляди, как он беспечно ушел на стремнину! Плавно и мощно струится река, к жизни и смерти моей равнодушна. Только и есть, что судьбу василька оберегает теченье послушно. Не остановишь движение вод, вспять никогда оно не возвратится. А василек все плывет и плывет, неуправляемой силы частица. Может, и нам суждено на века знать, от бессилия изнемогая: больно наотмашь ударит рука — медленно вынесет к свету другая. Правда, что холоден мир и жесток, зябко в его бесприютном просторе. Я не хотела, но мой василек все-таки выплыл в открытое море. Романс
Облетает листва уходящего года, все черней и мертвей полевая стерня, и всему свой предел положила природа — только ты никогда не забудешь меня. Старый скарб унесли из пустынного дома, и повсюду чужая царит беготня. Изменило черты все, что было знакомо — только ты никогда не забудешь меня. Это грустный романс, это русская повесть из учебников старых минувшего дня. Как в озерах вода, успокоилась совесть — только ты никогда не забудешь меня. И остаток судьбы всяк себе разливая, мы смеется и пьем, никого не виня. Я по-прежнему есть. Я поныне живая, только ты никогда не забудешь меня. Двадцать первый век
Детство грубого помола, камыши, туман и реки, сад, а в нем родная школа — вы остались в прошлом веке. Счастье, вкус тоски сердечной, платье легче водных лилий — все исчезли вы навечно: вы в прошедшем веке были. Все, на чем душа держалась, из чего лепила соты — в прошлом веке все осталось без присмотра и заботы. Кто там сжалится над вами, кто на вас не будет злиться, кто придет и в Божьем храме будет там за вас молиться? Ты своей судьбой не правил, не берег себя вовеки: беззащитное оставил за горою, в старом веке. Вспомни, там мы рядом были, значит, нас хулить, не славить. На твоей простой могиле ты велел креста не ставить. Но сиял в мильон накала новый век, алмазный лапоть. Где тут плакать, я не знала. Да и ты просил не плакать. Счастье, вкус тоски сердечной, платье легче водных лилий — все исчезли вы навечно: вы в прошедшем веке были. Все, на чем душа держалась, из чего лепила соты — в прошлом веке все осталось без присмотра и заботы. Кто там сжалится над вами, кто на вас не будет злиться, кто придет и в Божьем храме будет там за вас молиться? Ты своей судьбой не правил, не берег себя вовеки: беззащитное оставил за горою, в старом веке. Вспомни, там мы рядом были, значит, нас хулить, не славить. На твоей простой могиле ты велел креста не ставить. Но сиял в мильон накала новый век, алмазный лапоть. Где тут плакать, я не знала. Да и ты просил не плакать. Побег поэта
Человек тридцати пяти лет, проживавший похмельно и бедно, потерялся в райцентре поэт — просто сгинул бесследно. А друзья его, сжав кулаки, все шумели, доносы кропали — Конец бесплатного ознакомительного фрагмента.
|
|